La Rueda del Tiempo (fragmentos de Castaneda)

  Un guerrero acepta la responsabilidad de sus actos -incluso los más triviales. El hombre corriente nunca asume sus equivocaciones, pero asume cualquier victoria, aunque sea de otros. Él es un ganador o un perdedor, y puede transformarse en perseguidor o en víctima, pero jamás llegará a tener la condición de guerrero, porque no la merece.

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     Un guerrero, unas veces debe estar disponible y otras veces debe estar oculto. Es inútil que un guerrero esté siempre disponible, de la misma manera que es inútil que se esconda cuando todos saben donde está escondido. Alternando la disponibilidad con la indisponibilidad, no se cansa inútilmente, ni cansa a quienes están a su lado.

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     Para el hombre corriente, el mundo es extraño porque, cuando no está cansado de vivir, está sufriendo por cosas que cree no merecer. Para un guerrero, el mundo es extraño porque es estupendo, pavoroso, misterioso, insondable. El arte del guerrero consiste en equilibrar el terror de ser un hombre, con la maravilla de ser un hombre.

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     Los actos tienen poder. Especialmente cuando el guerrero sabe que cada lucha puede ser su última batalla. Hay una extraña felicidad en el hecho de actuar con pleno conocimiento de que podemos morir en el próximo minuto.

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     Lo más difícil de este mundo es adoptar la postura de un guerrero. De nada sirve estar triste, quejarse o decir que alguien nos está haciendo daño. Nadie está haciendo nada a nadie, y mucho menos a un guerrero.

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     La confianza del guerrero no es la confianza del hombre corriente. El hombre corriente busca la aprobación en los ojos del espectador, y dice que eso es humildad. El hombre corriente está atado a sus semejantes, el guerrero está conectado con el infinito.

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     Hay muchas cosas que el guerrero puede hacer en un determinado momento, y que no podía hacer años atrás. No han cambiado las cosas, lo que ha cambiado es la idea que el guerrero tenía de sí mismo.

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     El poder siempre coloca al alcance de la mano del guerrero un centímetro cúbico de suerte. El arte del guerrero consiste en estar permanentemente en estado fluido, para poder utilizarlo.

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     Todo el mundo dispone de suficiente poder para conseguir algo. El secreto del guerrero consiste en desviar la energía que antes dedicaba a sus flaquezas, y utilizarla para su propósito en la vida.

23 de enero, Dia del Músico en honor a Spinetta

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La Cámara de Senadores de la Nación convirtió en ley un proyecto que fue sometido a revisión en Diputados que declara el 23 de enero de cada año el Día Nacional del Músico, en conmemoración del nacimiento de Luis Alberto Spinetta.
El proyecto faculta al Poder Ejecutivo a "publicar en papel las obras musicales, autorales y compositivas más importantes" del líder de Almendra y Pescado Rabioso, con el fin de ser "distribuidas en las instituciones que considere oportunas".

Grande Flaco! ... Presente 

Haikus

Sobre la rama seca
un cuervo se ha posado
tarde de otoño


Es primavera:
la colina sin nombre
entre la niebla.


Me desperté de pronto.
La noche era toda
de los insectos.


las olas me traen
a la playa del norte
conchas y pétalos


odio los cuervos,
pero esta mañana,
en la nieve...


de viaje, enfermo,
mis sueños errando
por la llanura 


Matsuo Basho (1644-1694)

Amazing Grace

Gustavo Ceratti Cáctus (con frag Durazno Sangrando, Spinetta) Acapulco 2010

Venus Anadiomena

Como de un ataúd verde, en hoja de lata,
con pelo engominado, moreno, y con carencias
muy mal disimuladas, de una añosa bañera
emerge, lento y burdo, un rostro de mujer.
El cuello sigue luego, craso y gris, y los hombros
huesudos, una espalda que duda en su salida
y, después, los riñones quieren alzar el vuelo:
bajo la piel, el sebo, a capas, como hojaldre.
El espinazo, rojo, y el conjunto presentan
un regusto espantoso, y se observa ante todo
detalles que es preciso analizar con lupa.
El lomo luce dos palabras: CLARA VENUS.
Un cuerpo que se agita y ofrece su montura
hermosa, con su úlcera, tenebrosa, en el ano.

Arthur Rimbaud

Donde no se lee (L.A.Spinetta)

Este mediodía yo te escribiré
una larga carta sin solución
te mando una estrella, tú la brillarás
y donde diga siempre me recordarás
Se que caen las palabras como nieve en un jardín
las flores se ocultan y todo es asi.
Tengo una ilusión sólo sin querer
tal vez la carta regrese contigo aqui
Donde diga punto yo podré empezar
donde diga coma tu me besarás
y cuando te detengas yo te cantaré
una melodía para esperar
Cierra ya tus ojos nena y dime una verdad
jurame qe siempre mi carta leerás.
Hay una oración que no podré escribir
dice mil veces que tus manos yo asi perdí
Es que hay una armonía donde no se lee
donde el papel quedó en blan--co
Donde diga punto yo podré empezar
y donde diga coma tu me besarás
y cuando te detengas yo te cantaré
una melodía para esperar
se que caen las palabras como petalos de un mal...
Oh... Oh...
tengo una ilusión y tengo este dolor
la carta no vuelve contigo aquí
y hay una armonía donde no se lee
donde el papel quedó en blanco.

Hotel de las centellas

La mariposa filosófica
Se posa en la estrella rosa
Y forma así una ventana del infierno
El hombre enmascarado está siempre de pie ante la mujer desnuda
Cuyos cabellos resbalan lo mismo que de mañana la luz de un farol
             que han olvidado apagar
Los sabios muebles preparan la pieza que hace juegos de manos
Con sus rosetones
Sus rayos de sol circulares
Sus moliendas de vidrio
En cuyo interior azulea un cielo con precisión
En memoria del pecho inimitable
Ahora la nube de un jardín pasa por encima de la cabeza del hombre
            que acaba de sentarse
Parte por la mitad a la mujer de busto mágico y ojos de Parma
Es la hora en que el oso boreal con gesto de gran inteligencia
Se estira y da cuenta de un día
Al otro lado la lluvia se encabrita sobre los bulevares de una gran ciudad
La lluvia entre la niebla con regueros de sol sobre las flores rojas
La lluvia y el diávolo de los viejos tiempos
Las piernas bajo la nube frutal rodean el invernadero
Sólo se percibe el pulso de una mano muy blanca representado
            por dos minúsculas alas
El balancín de la ausencia oscila entre las cuatro paredes
Hendiendo las cabezas
De donde se escapan bandadas de reyes que en seguida se hacen la guerra
Hasta que el eclipse oriental
Turquesa en el fondo de las tazas
Descubre el lecho equilateral de sábanas color de esas flores llamadas
            bola de nieve
Los veladores deliciosos las cortinas rasgadas
Al alcance de un librito con estas palabras estampadas
No hay mañana
            Cuyo autor lleva un nombre extraño
En la oscura señalización terrestre

André Breton

Mi bohemia

Me iba, con los puños en mis bolsillos rotos...
mi chaleco también se volvía ideal,
andando, al cielo raso, ¡Musa, te era tan fiel!
¡cuántos grandes amores, ay ay ay, me he soñado!
Mi único pantalón era un enorme siete.
––Pulgarcito que sueña, desgranaba a mi paso
rimas Y mi posada era la Osa Mayor.
––Mis estrellas temblaban con un dulce frufrú.
Y yo las escuchaba, al borde del camino
cuando caen las tardes de septiembre, sintiendo
el rocío en mi frente, como un vino de vida.
Y rimando, perdido, por las sombras fantásticas,
tensaba los cordones, como si fueran liras,
de mis zapatos rotos, junto a mi corazón.

Arthur Rimbaud